El resto del año era un lugar inhóspito. El balcón de ese décimo piso está orientado al Norte y sólo en pleno verano los habitantes de la casa se acodan en su barandilla. No; el resto del año apenas apartan la cortina para decidir qué abrigo ponerse o regresar a la cama y arrebujarse en medio de una tormenta de granizo.
Es avanzado Julio o a primeros de Agosto, con un cigarrillo entre los dedos o recostados en una tumbona cuando descubren el lugar donde viven desde una perspectiva asombrosa. La ciudad que contemplan no les parece la misma por la que caminan a diario. Ven edificios desconocidos; jurarían que aquellas colinas que quiebran en ese punto el horizonte nunca estuvieron allí; que esa calle que hierve bajo sus pies -menuda tontería- no es tampoco la que corresponde a su domicilio.
Tampoco el mar. Porque ellos hasta esta aciaga tarde en que se les ha ocurrido asomarse a la terraza, vivían –así lo creían ellos al menos- en Segovia. De hecho, desde el salón se ve el acueducto. Asómense, si no me creen.
En fin.
birlibirloque — 04-08-2009 GTM 1 @ 20:20
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Podéis pegar este postit donde queráis pero no podéis faltar a la presentación de mi libro de microrrelatos Cuentos para esperar en los semáforos.
Se regalarán ejemplares a todos los asistentes.
Un abrazo.
Aster
birlibirloque — 12-06-2009 GTM 1 @ 12:22
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Aquí tenéis la portada de un sueño.
Mi amiga Juana publica su primera novela y, por lo que tengo leído, no nos la podemos perder. La calidad literaria de la autora viene avalada por premios como el Hucha de oro.
Tenéis más información -gracias, Maribel- en La nieve, nuestro foro literario.
birlibirloque — 26-01-2009 GTM 1 @ 12:52
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No recuerdo cuándo empecé a escribir. El caso es que, desde entonces, he conocido a bastante gente que, como yo, caminaba por la nieve.
La nieve es un laberinto: uno se extravía en el folio, se desorienta frente a la pantalla...
Encontrar un aliado en medio de la nieve, ver las huellas de otro rompiendo la monotonía blanca, ayuda a seguir caminando, a continuar escribiendo.
Bienvenidos a la nieve, un foro donde compartir inquietudes, lecturas y letras.
Aster.
birlibirloque — 02-01-2009 GTM 1 @ 08:54
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Crédito de la imagen
Nunca fui mujer de un solo paraguas. Pocos, muy pocos me han durado semanas; la mayoría días contados.
Y no, no es cuestión de olvido o memoria. Si los abandono –escojo minuciosamente el espacio y el momento- en el metro o sobre la mesa de un restaurante es, simple y llanamente, por desamor.
Necesito cada vez más tiempo para superar esos naufragios. Paso meses buscando un nuevo candidato: prefiero, después de tanto fracaso, calarme hasta los huesos a equivocarme. Me pateo tiendas y centros comerciales: unos chulean de doble varilla, otros –los más vulgares- de centímetros de contero; los plegables juran y perjuran que se adaptarán a mi vida.
Este otoño torrencial me ha hecho precipitarme: ahí lo tienen, en el atestado paragüero de esta cafetería. Sí, el estampado.
Como lo pierda de vista o lo deje de la mano, me abandonará y se irá con cualquiera. No; no parece –fíjense cómo presume de mango- paraguas de una sola mujer.
En fin.
birlibirloque — 11-12-2008 GTM 1 @ 15:21
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Lamento, amigos, andar últimamente desaparecido de este foro.
He iniciado un nuevo proyecto, un blog colaborativo de Educación, y me cuesta encontrar el momento de subirme al ascensor.
Un abrazo.
birlibirloque — 09-05-2008 GTM 1 @ 07:58
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A fuerza de ir siempre contracorriente, a base de sustos y sorpresas, mi vida dejó, padre, hace tiempo, de causar asombro.
¿A qué no sabes a quién lo han pillado fumando en los lavabos? ¿A qué no sabes quién se casa de penalty?
Con cada pregunta el grupo de candidatos se iba diezmando y definiendo, el número de excéntricos que podía saltarse lo establecido y reírse de la vida iba menguando con el paso del tiempo. Blas; la respuesta era ya -compréndalo- demasiado evidente. Era Blas el que se había hecho un lifting, quien se había lanzado en paracaídas, quien salió en El Diario de Patricia; sí, sólo podía ser yo quien patinaba a los sesenta a riesgo de romperse una cadera.
Ni el surf ni el puenting. Blas, fue Blas -se respondían unos a otros sin el menor atisbo de duda.
Por eso he decidido ponérselo más difícil: ¿Sabes quién se ha muerto? -se preguntarán mañana al mediodía.
En fin.
birlibirloque — 14-03-2008 GTM 1 @ 11:48
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Llevo quince años yendo al mismo peluquero; como profesional es un desastre pero, mientras perpetra su corte de pelo, el tipo se interesa por mi úlcera de estómago; eso le absuelve.
Llevo diez años con el mismo mecánico; como profesional es lamentable pero, mientras me cobra las bujías que no me ha cambiado, el hombre me regala un ambientador con aroma de lavanda; eso le indulta.
Mi mujer lleva ya tres meses con la misma aventura; como amante, según ella, el tipo es un fraude pero, cuando abandona nuestro dormitorio, olvida siempre sobre la mesilla una cajetilla de Chesterfield; eso le salva.
En fin.
birlibirloque — 10-03-2008 GTM 1 @ 12:07
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Ha llegado un momento -a pesar del silencio oficial- en que resulta imposible negar lo evidente: la capital del país está, inexplicablemente, cada día más lejos. Basta fijarse en los cuentakilómetros de los coches o en el tiempo, cada vez mayor, que invierten los trenes en el trayecto.
Desde Santander mismo, que hace apenas un par de años se encontraba a cuatro horas escasas de la Villa y Corte, los viajeros necesitan media jornada; como si la autovía se hubiera ido día a día dilatando.
En vano actualiza el MOPU las nuevas distancias pues, nada más fijar las señales, deben ser reemplazadas por otras, más acordes con la realidad.
RENFE ha tenido que corregir el nombre de su línea de Cercanías y los vecinos de Tres Cantos, Móstoles o Torrelodones que trabajan en Madrid se despiden de sus familias con lágrimas en los ojos como si fueran a afrontar un viaje cada vez más interminable.
Los mapamundis, las fotos del satélite y hasta Google Earth han empezado a mostrar una Península desproporcionada, con ínfulas de continente, que va robando terreno al mar y engullendo los archipiélagos.
Las distancias más cotidianas, las que separan a la gente de la farmacia o del supermercado, deben cubrirse en coche.
Hasta los pasillos de las casas se han convertido en infinitos corredores. De hecho no sé -les ruego me disculpen- si llegaré a tiempo al baño.
En fin.
birlibirloque — 07-03-2008 GTM 1 @ 12:19
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Existen verbos inquietantes. Posiblemente uno de ellos sea reproducirse.
El vecino de arriba se ha reproducido varias veces con muy desiguales resultados. Al fin, con la séptima reproducción parece haberse quedado -tiene su misma cara- satisfecho.
El matrimonio joven del ático llevaba años intentando reproducirse pero -no es una mera cuestión de voluntad- no lo conseguía. Al final adoptaron una niña china que -seamos sinceros- reproducirles, lo que se dice reproducirles, no les reproduce a ninguno de los dos pero que les ha hecho muy felices.
A mí me da como miedo reproducirme. En mi vientre crece, según ese término, una copia, una reproducción que intentaré pulir, igualar con el original, que es una copia de otro original que también fue una copia, una reproducción de otro original que no fue sino una copia.
Menos mal que salgo de cuentas este mismo viernes...
En fin.
birlibirloque — 06-03-2008 GTM 1 @ 08:51
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